10 minutos una década

Las campanas de la catedral cancelan esta primera década. Ella camina melancólica arrastrando sus pies, tiene los párpados más caídos de lo habitual pero mira al cielo y se llena de esperanza al ver que el sol sigue saliendo. No tiene otro remedio que seguir caminando todavía no ha encontrado su camino hacia el mar, pero no olvida su olor, ni el ruido de las olas cuando chocan contra el espigón. Por las noches llega a su casa y se sienta frente al televisor se prepara una infusión de JB y se queda dormida y sigue soñando con el mar... Al día siguiente se despierta muy temprano y pese al frío se calza sus botas y abre el balcón para asegurarse que el sol sigue ahí arriba y cuando entra se da cuenta de que han vuelto a pasar 10 años.

Eduardo

Isabella está sentada en un taburete en la barra del bar, ha pedido un café mientras espera a Mario. A su lado se ha sentado un hombre de unos 70 años, lleva una gabardina puesta y un sombrero gris de cuadros. Éste también ha pedido un café, coge el azucarillo con sus manos temblorosas y remueve con la cuchara, levanta un poco la cabeza y se da cuenta de que Isabella lo está mirando, sonríe y da los buenos días Isabella devuelve la sonrisa.
Parece que no va a dejar de llover nunca... menuda semana llevamos- dice Eduardo.
Eso parece- dice Isabella, el tiempo está loco...
No eres del barrio, verdad?
No, vivo en Madrid, estoy esperando a un amigo pero se esta retrasando un poco y me he metido aquí a tomar un café...
Mi nieta también vive en Madrid
¿Así? Por dónde?

En ese momento Mario entra en el Bar.

-Isabella!!
- Cómo sabías que estaba aquí?? Llegas tarde.
- Supuse que te habrías metido en algún sitio....

Isabella sigue hablando con Mario mientras saca 2 euros para el café, los deja en la barra y sale con Mario sin dejar de discutir...

Eduardo la mira mientras sale del bar, saca un cuaderno y un lápiz, por unos instantes se queda quieto pensativo mientras mira como tiemblan sus manos.

Isabella

Mario busca en el estudio su cámara de fotos, se la cuelga al cuello, sale del cuarto llega a la cocina y calienta un café en el microondas. Mientras, vuelve a la habitación y se tira bajo la cama, Romina lo mira curiosa, saca un trípode y un cuaderno de notas. Suena el ring del microondas, sale como puede de la habitación, coge su café y sale de casa apuradísimo con taza incluida.

Es lunes, invierno y llueve, Mario mete las llaves en la cerradura del coche y tira su material en el asiento trasero. Romina lo mira des del balcón, intenta encender su viejo panda y a la tercera lo consigue. Suena su móvil, en la pantalla lee: Isabella.

Isabella espera hace 20 minutos en el barrio del Born, lleva un paraguas rojo a juego con sus zapatos y un abrigo negro que le llega hasta los pies. Es la segunda vez que llama a Mario sin obtener respuesta, se desespera y decide meterse en un bar de la calle Picasso a tomar una café mientras espera.

Mario & Romina

Las gaviotas han llegado a Madrid. Mario como cada mañana lucha envuelto en su edredón para no quedarse dormido. Es difícil salir de la cama cuando la temperatura del piso marca 7 u 8 grados y Romina con su traje de pelo se ha acurrucado elegantemente entre sus piernas. Pero el despertador no perdona, sigue sonando, Mario, a veces, se lo imagina bailando sobre su cabeza con ese insaciable canto, no hay forma de darle esquinazo por lo menos de lunes a viernes... los sábados aunque descansa, suele poner el despertador a la misma hora que entre semana, cuando suena el despertador lo apaga, lo estampa contra la pared y se da la vuelta para seguir durmiendo, luego cuando se despierta lo mete dentro de una cesta de mimbre con el resto de trozos rotos y el domingo va al rastro y compra uno nuevo...

Mientras Mario se cepilla los dientes, los despertadores rotos se quejan por que se les ha saltado un muelle y piensan en manifestarse pero les da miedo un nuevo ataque, esta vez por parte de Romina que acecha desde la cama.

BarCelOna

Volver a caminar, levantarse de nuevo y caer tres veces mas, bloqueando a veces las puertas de entrada que por mi ceguera no alcanzo ver. Sigo atravesando muros despierta, no tengo mas remedio que arrancarme las astillas con los dedos, ya tengo callo y duelen menos. Los perros del vecindario siguen ladrando pero lo molesto es el silencio que crece por las noches cuando cierro el balcón. Aun así, mis plantas siguen creciendo, cada día están mas hermosas pues pese a su lento proceso no cesan su lucha por llegar a la barandilla.

A veces pienso en el mar, en el vaivén de la sal y las algas muertas que llegan a la orilla. Desde la playa veo la silueta de la ciudad gris cada vez mas borrosa, casi no la reconozco y tengo que hacer un gran esfuerzo para recordar todos los rincones mágicos que una vez olieron a Nenuco.

Todo cambia incluso las gárgolas de piedra que adornan la catedral, afectadas por la contaminación del ego. Incluso las mujeres que adornaban el Raval han perdido el carmín de sus labios y los hombres sus sombreros. El Mercat esta lleno de frutas exóticas y su precio varía según su procedencia.Pero el mar permanece, cambia segun el viento pero no se rinde, sigue meciendo a los barcos que salen a faenar, tambien a los que siguen en el puerto y los que descansan en el fondo, por eso siempre lo guardo como recurso.

Estoy sentada en mi escritorio desde aqui veo el muro de piedra de un edificio de la calle mayor, el verano seca el cerebro pero los lagartos siguen poniendose al sol.
borrador

UN PANTANO DE CHICLES

El sonido del aire acondicionado, el motor de los coches de la calle mayor, el acento del desconcierto anticipado y mil palabras para disfrazar una mirada no son suficientes para justificar un deseo oculto. Estoy expuesta a cualquier tipo de tortura envuelta en papel de regalo, pero ni tus cintas doradas, ni tus targetas de felicitación envenenadas te servirán en este caso... El color rojo es nuestro denominador común, Marte es mi celador, no tienes la creatividad suficiente para pasar, aquí hace demasiado calor para ti... es la diferencia entre el talentoso y el empollado, aunque eres bastante hortera, pero no tienes la genialidad del absurdo ni construcciones sintácticas sutiles como para ser brillante...eso si, eres bastante correcta, técnicamente claro. Los grandes siempre despuntan por su sentido del humor pero no hay seminarios para este tipo de arte.

Hoy los gorriones parecen pelotas de tenis y el asfalto un pantano de chicles pues la gente sensata prefiere los pasos de peatones para poder llegar a la otra cera.

El Arte

Mama: ¿sabes que pasa con la gente que va de intelectual que mira por encima del hombro?, que son unos cretinos hipócritas y necesitan hacerte sentir como una mierda para que ellos tengan la fantasía de que hacen las cosas bien.
Si, saben muchos conceptos, me parece de puta madre, pero, ¿sabes que pasa con la gente que acumula tantos datos en su cabeza?... Que son unos paralíticos emocionales, saben mucho de mierdas para fardar con sus amigos y sorprender a gente nueva(o eso creen ellos) y lo único que están reafirmando es:

Persona 1: Estoy mas solo que la una y como nadie me quiere te jodo a ti también. Además se tanto de todo que no puedo concretar en nada.

Yo: 91.555.55.55 Este es el teléfono de mi psicoanalista.

Si pecas de envidia jodete y tus consejos te los quedas para ti. Por que si estas tan cerca de Dios es difícil ver a un ser humano.

Mama, no se por que me pillo estos cabreos con lo ignorante que soy. Por cierto, te echo de menos.

A clip from Salo or the 120 days of Sodom

33 AÑOS DESPUES

Las Habaneras de mi pueblo siempre me han parecido hortera, aún así, todos los años sigo bajando a la playa para beber un Ron Cremat y ver a todos los que me han visto crecer, que no es poco. Luego sigo bebiendo y recuerdo la roca donde solía sentarse mi abuela, la adopto como si fuera mía y no del paisaje. Huele a humedad, la luna es Naranjito ’82 y mi padre viste un polo a rayas azul y blanco de Háblame del mar marinero. Mi hermano me acerca un porro de realidad anticipada y me vuelve a recordar que me echa de menos. Luego la tristeza de sus ojos arco iris de libertad enclaustrada de la puta Habanera. Y volvemos a beber y a ser libres de los celos y la angustia de los kilómetros que nos separan. Las Habaneras cada vez son peores y el Ron más etílico, en dos horas buscaré algún alma perdida que llevarme a la cama, pero me giro 90º y veo la cara de mi madre como si fuera Chus Lampreave cuando la sacan de quicio.

REFLEXIÓN DESPUÉS DE UNA KATARSIS

O:¿Por quién me conoces?

K: Por un bribón, un pillo, un tragasobras, un vil, orgulloso, superficial, pedigüeño, un innoble, un tres trajes, un cien libras, un follón sucio con medias de estambre, un hombre de hígado color de lila, un cobarde, que si le apaleáis os perseguirá por la justicia, un hijo de puta, empañaespejos, archioficioso, ganapán afectado; uno que sólo tiene el cofre que heredó; uno de esos que aspiran a ser alcahuetes a fuer de servilones, y no son más que una mezcla de malandrín, mendigo, cobarde, pándaro e hijo y heredero de una perra mestiza; un canalla al que daré de palos hasta que oiga el clamor de sus bramidos, si niegas la menor sílaba de los títulos que te he dado.

Fellini shooting "Satyricon" 1969 2/2

DV8 Physical Theater - The cost of living

PIXELS by PATRICK JEAN (HD)

HANAMI

Me apunto a esta tradición japonesa, donde todo el mundo se reune en los parques para contemplar las flores, sobre todo los Sakura (cerezos) que en esta época se visten de gala. Para los amantes de la gastronomia lo mejor del Hanami es el bento una cajita lacada rellena de sorpresas.
HAPPY HANAMI!!

RUBY

Ruby, are you looking for a Diamond ring or is just de sence of pulling out a mad question of honor. Friday’s are perfect to become a mouse and think about living without a signal of your station. Sorry, yes...it’s only me, it can’t be you, the one in the bridge of chilhood. Is just that when things turn transparent is better to run agaist time. It’s healthier to be honest, at least now, when even fear it’s in fashion... I’m thinking about other times...

Dónde juegan los niños?

Gritos, escombros, tristeza derramada a granel.
Incomprensión.
Si no estoy bien me jodo.
No te preocupes por nuestras vidas pasadas,
El sol siempre es el mismo.
Qué mierda de palabras vacías, que pastelosas,
Si no estoy bien me jodo.
Cuando te des cuenta del poco ritmo del tiempo,
Seremos amantes.
Con los colores puedo formar un lago de sombras transparente,
Que te regalo, por que,
Si no estoy bien me jodo.
El mar es ancho y,
Hoy, los caracoles han dejado su cáscara dentro del granero.
Aprovechemos esta metamorfosis para pedirle a Dios,
Veinte duros para pasar esta crisis de desconcierto.

Escritura Automática danzando en vertical

El viernes pasado caminaba por la Calle La Fe y un grupo chunguísimo de Dudas me asaltó a mano armada. Sinuosa calle, no te la esperas y va y tropiezas… y más tarde el amor que tienes al lado también se topa con el grupo chungo de Dudas y al llegar a casa la etiqueta de su camisa marca un precio que no puedo pagar. Seguir caminando sin mirar atrás, desprevenido en un callejón de Oviedo con mi primo Chicho el de San Sebastián.
Cuando no tengo palabras suelto miérda por los oídos y como SI me importa hacerte daño guardo en un cajón el aroma de la playa que encontramos en Concha Espina. Para entonces habré envejecido y el motor de mi coche estará repleto de pastillas Juanola, con las que se alimentarán nuestros hijos.

Laban's Laboratory

Gen-t Teatro Físico Experimental

El funcionamiento de las sociedades humanas es posible gracias a la comunicación.Saber comunicar, es saber dominar el mundo, tener poder, vigor, fuerza y facultad, capacidad y potencia.No quieren que pienses demasiado. Eso es porque nuestro país y nuestro mundo se volvió tan prolifero con entretenimientos, shows televisivos de medios masivos, parques de atracciones, drogas, alcohol y todo tipo de entretenimientos, para mantener la mente humana entretenida. Para que no interfieras en el camino de la gente importante por pensar demasiado. Mejor despierta y entiende que hay gente que esta guiando tu vida y tú ni siquiera lo sabes.